snakk ikke til meg om gjenferd! Jeg plages nok som det er. De er ikke særlig snakkesalige, det eneste de sier er bø og svusj der de glir langs veggen. Jeg har sett dem og de er ikke hyggelige. Jeg liker dem ikke. De har aldri gode hensikter. De skal skremme og det klarer de fint. Alltid skal det være så beklemmende mørkt der de er. Du hører et ørlite knirk i døra som går igjen av seg selv, og så et hult ekko av et sukk. Ja, de skal være så triste hele tiden. Jeg vet ikke hvorfor de er etter meg, jeg har ikke gjort de noe som noe levende menneske vet om. Gjenferd snakker heldigvis ikke. De sier bare bø og skremmer deg med knirkende dører nattestid i gamle ubebodde hus der blodet for lengst har størknet. Kniven er gammel og rusten der den ligger på bunnen av brønnen. Ingen så ned i den. Stemmen kom fra et likblekt ansikt som fortet seg gjennom den tåkelagte byens trange smug. Jeg hørte bare bruddstykker av samtalen. Hvem snakket han med? Hørte klapringen av skoene hans mot brosteinen sent den natten, hutrende og våt skyndte jeg meg hjem fra den mislykkede turen på baren der jeg prøvde å bli kjent med henne. Min lille hybel skulle atter en natt høre min klagesang. Men jeg liker heller ikke gjenferd. Nå måtte jeg kanskje følge etter et nytt spor inn i mørket.